LA HORA

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VERANO

pelones

VERANO

Un viento furioso
levanta el polvo.
Y no es claro ver,
para ninguno.

Viejos caminos
saben de pisadas
dadas tiempo atrás
de la misma manera.

La misma sangre
recorre las mismas venas.
La misma sangre
mana de los mismos muertos.

Hemos llegado
a aquella conocida encrucijada.

El fino polvo irrita los ojos.
Es preciso llorar.
Es preciso rabiar.
Es preciso sentir paz
ante la nueva herida.

Hay quien pone la vida
sobre la nube.
Mientras cada uno espera
que se acerque el invierno.

VZL.